Havia três mil soldados ao redor da minha
cabeça. Nove mil armaduras, dezoito mil
baionetas. Todo o aparato da culpa de rir
sem par, invasora e cavaleira. O conflito
porém entrou em guerra, e de novo
venceram mortos e feridos – mestres reais
da sobrevivência. No modo batalha sou
mais feliz: pelo meu campo de flores, lança
de estar no mundo contra a trégua do bom
senso; e pela bandeira sanguínea do amor,
que se empunha somente em movimento.
